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    满场死寂。

    李御医脸色铁青，袖中手已攥成拳。

    云知夏却颔首，转身取笔，在案上素笺疾书：“保和丸加莱菔子、炒谷芽，减神曲三钱，另煎紫苏叶三片，趁热频服。”

    药童飞奔取药。

    半个时辰后，患儿额上汗收，疹色由鲜红转淡粉；两个时辰，疹退大半，啼哭渐歇；至日影西斜，孩子竟睁眼抓向云知夏腕上那枚磨得发亮的旧铜铃——铃舌轻响，清越如初。

    台下轰然炸开：

    “一个婆子！比太医还准？！”

    “她连‘积滞’俩字都不识，咋就认得出锅底糊饭的舌苔？！”

    程砚秋霍然起身，广袖翻飞如鸦翼，冷声如裂帛：“村妇妄言脉理，岂非滑天下之大稽！医术岂容拆字画图便得？！”

    云知夏未看他，只转身取下一卷黄绢长轴，“唰”地展开悬于台侧。

    《舌诊十二图》。

    无一字。

    唯十二幅舌象：或红绛如朱砂，或淡白若霜雪，或黄厚如锅垢，或灰黑似炭烬……色形纹理，纤毫毕现，皆以矿物颜料层层点染，历久不褪。

    她指尖划过第三图——黄厚苔。

    “你们说它粗鄙。”她声音平静，却如重锤叩钟，“可它救了三百七十二个看不懂方子的人。”

    她目光转向舌诊婆，那双布满裂口的手正无意识摩挲槐枝节疤。

    “她不识‘积滞’二字，却认得孩子的舌苔像锅底糊了饭——这便是民智，不是愚昧。”

    风忽然止了。

    红绸垂落无声。

    台下万籁俱寂，唯余孩童安睡的微弱鼻息，与远处一只铜铃，在檐角轻轻一响。

    墨四十七藏身于东南角茶棚二楼，竹笠压得极低，手中狼毫悬于素笺之上，墨尖将坠未坠。

    他本奉命辑录“妖言惑众”之语，笔锋早已蓄势待发。

    可此刻，笔尖微颤。

    一滴浓墨无声坠下，在纸上洇开如血。

    他未擦，只任那墨痕蔓延，悄然吞没“妖言”二字的起笔——

    而他的右手，竟不受控地、一笔一划，默写起方才舌诊婆嘶哑念出的口诀：

    “黄厚为积，白滑为寒……”墨四十七的指尖还在抖。

    不是因风，不是因寒，而是那滴墨坠下时，像一粒烧红的炭，烫穿了他十年暗卫生涯铸就的铁皮心肠。

    他没擦。

    任它洇开、蔓延、吞没“妖言”二字起笔的锋利折角——仿佛那墨不是从笔尖渗出，而是从自己掌心裂开的旧伤里涌出来的血。

    纸页上，“黄厚为积，白滑为寒，紫黯必瘀……”十二句口诀，字字歪斜，却如钉入木。

    他写得极慢，像在刻碑，又像在赎罪。

    喉结上下一滚，舌尖无声嚼过“瘀”字——三年前娘咳出的那口血，暗红发沉，浮着蛛网似的褐丝……当时郎中说“肺弱气虚”，开了三月参茸膏。

    可娘的指甲，是青的；耳垂，是紫的；夜里翻身，肋下会发出空鼓似的闷响。

    他当时只当是老病。

    可今日，舌诊婆枯枝般的手掀开患儿下唇，那一层灰白浮膜，像极了娘临终前晨起吐在陶碗里的涎沫。

    墨四十七猛地攥紧狼毫，竹节指骨泛出青白。

    他忽然想起云知夏登台前抚袖的动作——不是整衣，是抚一道陈年线头。


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